Couper des ronces...
Demain, nous aurions pu couper des ronces…
Dans l’âtre, le bois noirci porte encore
les signes d’ardentes écritures.
Sous le bronze affroidi du heurtoir,
dans l’air resté tiède de passages anciens,
jusqu’à quand pèserons-nous la cendre ?
Derrière le huis clos
la table reste mise ;
la géométrie dévote des couverts,
et le pain sous l’étoffe.
Si tout cela demeure,
ou ne demeure pas,
on laissera la lumière allumée pour toi.
Ce texte a une empreinte ; elle précède la vôtre.
© 2022 — preuve d'antériorité conservée.
