Les faucons de l'amour

"Seule la main qui efface écrit la chose vraie" Maître Eckhart.

Les livres refermés,

sortis des salles silencieuses,

nous marchions par les vallées ouvertes

jusqu’aux premiers versants où paissent les troupeaux.

Rien d’écrit —

le vent seul sur nos traces ;

l’air bleu se fit plus large

pour contenir le bleu ailé de l’invisible…

De quelle nature est ce frisson de la lumière ?

Nous, enfants des millénaires,

parmi les aulnes, les bruyères

et les mélèzes impérissables,

allions sans crainte dans la dilatation du ciel...

Sous les nuées sans merci

des faucons de l’amour.

Ce texte a une empreinte ; elle précède la vôtre.

© 2023 — preuve d'antériorité conservée.