Revenir du jardin

À quoi bon revenir du jardin des anciens,

quitter cette beauté offerte ?

Le friselis de la rivière entre les branches basses

et, agrippés au mur du vieil abri de pierre,

à l’armature rouillée de l’ancienne gloriette,

les rosiers chatoyants de cétoines.

J’ai bu à des sources amères

le lait d’Éléos

et le schnick des caboulots.

À quoi bon,

savoir la langue des ténébreux ;

et les faubourgs mélancoliques où l’on flâne

jusqu’aux alcôves profondes comme la couche de Babalon ?

À quoi bon tout quitter,

si tu ne peux, de ta fenêtre,

me voir revenant des mondes que j’invente.

Ce texte a une empreinte ; elle précède la vôtre.

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